vendredi 26 janvier 2018

Liberté qui le lendemain nous échut

"The Important Thing Is: Read and Write !"
peri hēdonēs, ēthikos

Pour Agnès
Cela s'est désagité comme ça.
Le local ne donnait plus de la voix, Gamelin à Vincennes reclus en sa Tour du Bois-mol revêtait la bure et faisait vœu de somnolence, ordonnait d'éteindre les feux de faux self des caméras de vidéoprotection toutes branchées sur le réseau impressionniste de la rémanence de sa persona rassurante, invoquait l'urgent masquage du matricule de sa peur, les yeux dans la peinture du soleil, grand engravescent gravide de guerre, il retouchait Paris de bleu, de khaki. 
De notre Manitoba du désorient ne répondaient pas les Annamites, s'étonnait-on qu'ils ne nous parlent plus ? 
Qui n'était point aveuglé se voyait sur le champ boucher les fentes au mastic, plaquer les œillades de sa vitrine par de larges bandes adhésives, tasser la bouche ouverte de ses soupiraux au moyen de sacs de sable, engoncer le béret sur le seuil de ses sourcils, qu'on se le dise Paris tenait sa propre pente dans cette micro-mouvance sapide, pensive teinte de silence que camouflait la kermesse d'un émulsif surplace. 
À la chaleur de l'âtre du béant galonnent les peaux du Généralissime tambours ramassés sur son gamelan. L'Hydre le tenant par les souilles de la Seine, les embarqua quais de vases, les consolide rêves de rives décentes et civiles, anomales mêmes quilles absorbées, concave exorde sitôt né déjà museau brisé dans la dérive. 
Comme le rail des dents du haut coulisse sur le laxiste travelling de celles du bas, dans un grincement suret, salive un peu faussée, malversée, courants non rompus aux passages sous la roue des moulins et facilement délestés aux rouages d'une phonation surprise dans les couloirs des bains d'une ville d'eau à la bouche, minéral chic foncier des plis de la roche Vichy, avec juste le jeu qu'il faut pour contenir les cisaillements collatéraux, les mordicantes découpes de langues germaines, dentition plastique mandibulée comme les immeubles californiens ou les appartements japonais traités contre l'infestation des tremblements de verre sur les lèvres lors des pots de départs ou d'arrivée à l'État-Major ou l'École de Guerre, il valait mieux que chacun des postillons gardât ses projections d'ADN dans un en-soi des plus moelleux possibles, baisser le rideau de la conversation, se terrer dans les assiettes du danger à tous les râteliers du Blitz pachyderme éclair élytres arqués le plus près possible de la prise du taire, ne pas se récriminer, saillance non demandée, rentrer le coq, pousser au-dedans les poules, sans manifester plus de coup de Prague tricolore avant l'heure que cela.
L'importance de rentrer ses coups.
S'il n'avait pas cette caractéristique tronche de poisson plat, tout bébé Ponge vidangé à mort aurait eu l'eau du bain coupée et vu son abonnement au gaz révoqué, ses prélèvements automatiques au dos de la pure observation rejetés pour manque de mise en abyme du cristal de sa coupe à demi-pleine, par aspiration anticipée du demi-vide ennemi et d'autres inavouables faits de succion suspendus dans les limbes d'une aléatoire banque sanitaire distributrice de mouchoirs en papier monnaie de nécessité pour un instant fiduciaire encore, si le pays n'était pas sur le point de basculer vers ces temps que l'humeur des uns devinait difficiles, cette parenthèse déjantée d'une horloge nue sans contours formels, dont les heures s'égouttaient au tranchant des aiguilles déchaussées, sans foulard, comme un sang de sorgho à la gorge fragile d'un préfet courageux agonisant dans une cave, au creux d'un cellier à minutes fraîchement carbonisées par le piétinement du galop de fuite d'un espace brouillé, zébré de la fumée d'un immense accident, lieu déserté, drogable à merci, affalé par terre sans garrot comme le carton d'une silhouette de restaurant, maître coq retoqué menu encore à la main, un reste de brasier qui rampait vers le sud pour se donner répit, s'infliger un autre sort, brève préservation du fraisil cru de sa bile de charbon, se défalquer des œuvres de la mort qui certainement avait son plan, quelque chose de précis, défini pour chacun.
Rejaillissement d'allusions fluviales, choc en retour et claquements de porte du double-entendre dans les coursives du Massilia, le cabinier de la piscine au bassin de chloroforme allouait des serviettes neuves et des maroquins frais cirés à tous les curistes -- comprimés dans les vomissoires de l'hémicycle -- cherchant les issues clenchantes, les guichets revolvers ou lucarnés, parmi les filins et les ganses, leur théorie des cordes et ses universaux, qui flaquaient aux reins les tréteaux de Radio-Paris. La diffusion nationale avait les mercuriaux beaux dieux qu'elle pouvait.
Seul au-dessus des Bezirke, un Farman à Berlin. Nos Curtiss dans les cieux sont des lions empennés qui ferraillent pour des nèfles dans un bleu de lin. 
Derrière les effets de pause, rewind, forward, de la bande passablement périssable qu'il avait fait parvenir aux services de la Cassette de France, Berl, joues accoudées franches à son cigarillo Panter des tabacs hollandais, écoutait la voix fracassée, fourbue, enfoncée par l'érosion, du locuteur fantôme de l'après Chemin vers le vagin mangé des Dames, du spectre bredouilleur de la métaphysique prise de la métallifère capitale transruhrale vers février 1919 ou même déportée vers mai, qui finalement n'aura pas lieu, à peine sortie du lit d'une femme, déguerpie d'une chambre près de la gare, encore un peu frissonnante, difficilement éclaircie, percer le cornet de son oreille d'Emmanuel, lequel cornet ne devait avoir grand-chose à battre d'elle après avoir pris la position de l'ombrelle non intimidée par la pluie de chevrotine jutant de cet écho plombé d'un salpêtre d'outre-combles qui peu à peu s'empoignait. 
Berl Emmanuel s'en fichait comme de ses premières huîtres de nouvel An, tout de même à la drôle de succulence d'ormeaux clandestins jadis déglutis en Charente, au Poseïdon de Saint-Nazaire aspirés peut-être plutôt, de ne rien penser vraiment de ce que pouvait bien entonner la résonance badine du bâton vocal du Maréchal vieux et sessile sous l'appareillage d'une couronne aux lauriers glands, même placée sous les auspices de sa dictée, noire sur blanche page ronde avalanchée de tout son modeste long, pleine et déliée au recto d'un leste bulletin, inertes et nus morceaux de chevilles se laissant détailler par le libidineux œil nyctalope toujours les cils au garde à vous devant une mule ballerine négligemment décommissionnée dans le champ de neige du mois de juin, marinant de toutes ses fibres de pilou dans l'insupportable attente d'être engrossée au plus vite par le pied du micro, hertzienne besogne accomplie. 
Das Leben der Anderen. 
Il avait écrit ce laïus autre sur un coin de table, peut-être à Bordeaux, non loin d'Herriot, qui n'avait pas vu la queue d'une famine de rats en Ukraine entre 32 et 33, dans la scansion implosante-fugitive d'un papier à musique chargé de recueillir les fraîches signatures de pattes de mouches mises au pas de lois nouvelles et les paraphes de notation de la poussière d'invisibles trois points désormais réglementaires pour, baguette changée, buvard poivré, détourner les regards des affres de la suspension du jugement, en escamoter la prédicative partition de la vision, sourdiner les prolixes flonflons de l'orchestre, à tout le moins tenter d'endiguer, d'étouffer à grand renfort de traversin, la propagation des extraits d'uranium de la quérulence appauvrie d'un chef volatil réputé sénile et docte.
Plus il humait ça, plus cela sentait le brûlage de fèves depuis Sedan, même coupé des villes un parfum urbain planait sur l'unique sentier dont le carnet de balles perçues devrait un jour s'ébouler au versant d'un Verdun des autres. Tout le monde feignait rien mettre au compte des ombres fauves qui chaque nuit palpaient les fortifications de cet acidulé krak de Solitude redessinant aux murs le tracé de sa silhouette, d'une frappante ressemblance de forge froide, de celle prise à la Tour d'Orgel, candide enceinte d'hier. 
Prestement, Ah ! Les ponts, renchérie prestidigitation raisonnée du franchissement des rivières, comme la strychnine retournée d'un cordial, molécules des antidotes dévoyées, dépecées puis renvoyées sage image de chat de la maisonnée, une fois retombées sur la flibuste de leurs pattes, faire son œuvre de greffier aux heures de bourreau, cela se dévocalisait comme ça, dans les racines de consonnes aiguisées jusqu'à la corde, tentative d'imitation de la lame du poignard dans le mot (sa désespérée théorie du landau dévalant au-delà de l'abandon de la luette les degrés du palais mou de l'avaloir esprit d'escalier), voyelles écorchées sur les épines de châtaignier, monticules des membres de noyés pris dans le buis, termes macchabés sombrés au fluide d'honneur, plis et missives harponnés par les ronces récemment durcies, les orifices encore laiteux de l'ingestion du béton germé rendu liquide comme au jour de sa naissance sous l'effet de son dévissage concerté, inéluctable, dépris au milieu du tir croisé d'une lourde canicule chue de l'éclat stellaire concret, furtif éclair d'une comète, gros autocar aux freins lâchés, et d'un froid de canard soufflé depuis une lapidaire petite Sibérie.
Limes dévitalisé en passant par les Ardennes, le chas d'une onde de choc de revers, idiosynchratique festin de blindés dromadaires, phénomènes achrones, ils se sont massés à l'envers des torses de la pineraie noire, au cœur de ses esquisses de futaies processionnaires chenillées d'hévéas en caravanes visiteurs du soir, transfert miragique, piton de scintillation de l'outre-divin, autre Rhin du monde à l'insondable grain de violence, non seulement la chaste Alsace ne serait pas récupérée mais nous étions sur le chemin de perdre les hôtels de Biarritz et la jouissance des chambres basques pendues à leurs moraines, car les Burgraves s'étaient inopinément ouvert la veine Siegfried pour s'épancher, ronde de rocs nous tirant les dévers du nez dessus la carte et son méritoire terrarium, houleux anaconda roulant sans bruit sur le lit étincelant des aiguilles de pins sculptées en forme de clés, coulée de mousses d'anneaux vers la douce fortitude d'oppidum d'un Ében-Émael de Père Noël étranglé, se mélanger les sauces du latex à la liante lymphe de la ceinture de Liège.
Les nôtres les attendaient ici, entre deux cuillerées de mangetouts, béé fatum fait homme, braies dans les talons jusqu'aux ailettes, à l'épreuve des infiltrats osseux dans les entrailles de l'hôtel Maginot, tourelles et cloches de leur petit nid fantôme lévitant, yeux grands fêlés dans le sel fondu du brouillard aux ailes fendues, sévères fentons de béton larvé, comme l'ombre portée d'une indicible guématrie, repus d'angles morts et de têtes de hérissons tchèques fouillés par les ongles de la nuit, affectant la stupeur dans le matin du tabac Clan.
La trêve des sens partait en volutes, une mélancolique odeur arabesque de Burley de Virginie évaporée depuis un couloir en serpe du foyer du soldat Dreyfus, décrochée d'une vieille bruyère grecque, vigne de vent d'est à tombeau de mortaise ouvert, filait finir s'écœurer dans les alvéoles d'une Gitane maïs dont la danse de l'hélice l'entraînait, licence maximale, rôder vers un ciel distrait au nez et à la barbe de la treille barbelée.
Caporaux épinglés, lieutenants fragmentés, comment captiver à nouveau les grenadiers ?
Remise à demain
nom d'une brume de mer
Blimp,
Goodbye mister Chips+++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Au revoir mon Colonel
La vapeur des paquebots Normandie
l'invasion s'éloigne
hyènement
farce biseautée au fond d'une foret ougrienne où s'enfourchait la langue des assassins
on a jamais été mieux à même de regarder la guerre dans les yeux que lorsqu'elle était au point mort. 
(Comme je le retaperai, irréfragable infra, plus bas. Fallait voir la danse de l'antre de la Phoney war à la fausse poignée ou manette d'ivoire. Pas encore casemate de Lascaux et déjà caverne ossuaire des bisons et blancs chevaux des généraux Patton et Joukov.)
Jean-Paul Sartre a trente-quatre ans, du succès dans son imperméable anglais gris pigeon qu'il sait faire voyager entre deux messages météo vers le Headquarters régimentaire, sa blonde du moment est une petite brunette juive, sa Julie la Rousse, sa Jehanne de France, dont sa régulière dit qu'elle hésite entre le camp d'internement et le suicide.
Prends ta nécrose de Sibérien en patience,
dans la cadence du blé
tendre écrivain
en herbe de créance de toi
dans l'incessant ballet d'une minuterie aux ampoules de Nevermore flambées, bulbe gobé, la défausse de leurs ergots, les clôtures de l'esprit aux filaments centenaires,
sois le minotier des grains de l'écume du magistral écrit
Dans cette carence de garance
où domine l'horizon bluté des bleuets,
port d'azur des coquelicots,
noircis tes cahiers,
pas trop grands mais épais assez
et bien sûr quadrillés, à carreaux lents ou pressés
mademoiselle Beauvoir y veillera
Simone inhale ta rosée, donnera son aval.
Un backup for the backup dans cette tempête lasse, une mise en mémoire pour la mémoire de la mémoire, et ses tampons de milliards de ressacs, comme au Svalbard, une banque de graines, un mausolée de la récolte vitale, pour plus tard terraformer des romans lavés à grands jets de toute trace de la présente Occupation et sa martiale panspermie de catacombes à résidence. 
Son camphre, son Combat, on the wagon again, chère routine et sobre usage du taille-mine, sans guère plus de marchandises qu'une crâne absence d'amphétamines, aux ordres d'un terrain vague seul pharmacien calligraphe.
L'Intraçabilité de l'essence de l'Ego tranquille, la Nouvelle Nausée, le Mur altier, Les Chemins de la Liberté Cybernétique, Les Moocs flottés en ligne ouverte à tous, L'Emoji est un Existentialisme, Huis clos en quête de micros fermés, un Autoportrait à Septante Et Un An, enfin tâter le poids du monde et observer sa tenue, sa tempérance, dans le balancier des anciens mots.
Il n'a jamais été aussi occupé à lire le givre des saisons que sous l'abri de ces loisirs forcés, nés d'une unanime gélification. Os libres aux gestes contraints, spectres sur la rampe, la sensation optique de la gratuite obtention d'un père de restitution moins absent. 
Écrire en faction le temps de la nuit, guéable éclaircie lire onze heures par jour, jusqu'à rendre la ligne de khôl des yeux plissés des Vosges violette dans la sombre vibration répétée des coups de bambou la tatouant du nectar à fleur d'encre de miséricorde que la situation et son point d'avantage sur le lointain plateau, branlé à vif, lui tendent, au plus sépulcral des tuyaux lui ventilent.
Sartre ne recule pas, no pasaran
pompe du Waterman amorcée, voile solaire déployée dans le grand noir de cette nationale révolution, espace vierge pour l'ambitus de son ancre de reptation (il se décrit dans ses lettres serpent semant sa mue dans la suspension de ce temps particulier dont la peau de squamate a perdu le goût, et peut-être jusqu'au souvenir, de l'ancien instinct d'exsuvie).
Sartre n'en a cure.
Il laisse à d'autres la plongée des mains dans la curée, à d'autres le soin de la contre-curée, écrit des pièces de résistance, le critique de la Pariser Zeitung ne s'y trompera pas, il ne faut pas prendre tous les allemands pour des cons ni Sartre pour un planqué, dramaturge qui continuera sur sa lancée à la Libération, celui qui aime les hommes, celle qui s'interdit la conception, tous auront droit de citer dans son théâtre. 
L'Autre Garcin sans tain se regardera dans la glace, s'admirera à l'aune d'un Garcin Autre, noble médecin dont la stature d'auroch le renvoie, syndromique reflet, dans ses quartiers de veau miniature enfant carabin faible, écrivain encore baveux.
Sédimentation, cémentation de l'Autre, cette affreuse altérité qui n'en finit jamais d'impacter ses météorites sur votre visage pour y déposer l'infect fond de teint allochtone, gypses de régolithes d'une roche-mère inconnue, qui ne reconnaissait en outre personne, éjectats très fins, très abrasifs, mein Gott, quelque chose qui nie la propre fondation de son être-Dieu ("Mon Dieu que c'est fête les hommes, on les fait marcher dans les pas de la Bête, Que l'autre me donne le double chaque fois", ondulait dans la radio la belle scie d'Yvonne Printemps), qui contre chez soi le Souverain complet et sa fierté lucide.
On saura tout de la guerre lorsque celle-ci sera morte, arrêtée, drôle de contingence assumée alors que les Bordures sont dans la place et que sous les postiches de leurs moustaches les mêmes font boire aux gens de la Loi la ciguë par la racine.
Bellum Omnium Contra Omnes, certes non.
Entre offensive de l'Etre et défense passive du Néant, c'est comme une fête du Têt pour Sartre, cela peut bien être la saint-Roquentin tous les jours, à la santé du jardinier municipal du 'fini-parti' des choses de l'Ukiyo, Gardarem Lou Président Lebrun sous Hobbes en hibernation, cette ducasse de la marmotte où tout de la durée d'une terminable journée doit se répéter, malgré le triomphe du mental toucher visqueux sur la verte bombe de cuir souple de la béatitude, loupe dévoyée, toute cette cérébration obligée, forcée (qui n'est après tout que le résultat d'une éthique personnelle, celle d'une auto-déification, du souci permanent de la création autonome, puissance, volonté, l'usuel des mots bleus, leur casuel bello, espèce de croissance intellectuelle qui parfois fait littéralement prendre une taille de pantalon au philosophe saoul de musique hégélienne, proche de sabler le champagne au goulot de la pensée de Heidegger, son nouveau poison, comme disent les Anglais, mais il ne le sait pas encore engagé qu'il est à se fabriquer une lanterne de poche avec la vessie d'un certain Edmund Husserl), rien n'assombrit sa quête de l'abstraction pure, quand bien même la Pandorisation de la boîte à outil des mots, sa pulvérisation dans l'air confiné, au cœur de la ventilation de tous ces Philebus de carnaval (au discours un peu trop 'platonish' sur les bords) du Nebel aujourd'hui, de tous les dézinguages des figures-augures de la beauté, aurait jeté sur le sol la défleuraison de toute une syntaxe d'excréments.
Une sentinelle allemande lui porte en mains propres le grand Sein und Zeit, qui pèse son poids de moelle de Moi, que d'un seul zeste de génie il déconsigne, émancipe, aspire et suce, gros ouvrage que son organe transfuseur ponctionne du moindre résidu d'empires de Düsseldorf à Marburg, lave de tout cens redevant à Gadamer et Natorp, lui rendant liberté de divaguer dans les recoins de son esprit non prisonnier, gros signe de Geist sur la balance, pesage essentiel de la chair de son corps de gloire future, Sartre se désolait de n'être pas encore au même âge de la race des Rimbaud, des Gauguin, de ne pouvoir se comparer à Berlioz pas plus qu'au jeune Goethe, lui l'admirateur effréné de Gide, Saint-Ex, Kierkegaard, le cristallin des yeux enfoncé dans le socle stendhalien d'une roche dont le glacier aurait défoncé par auto-trépanation les plates-bandes romantiques au bout des cervicales du tronc allemand, et rempoté le sol pauvre et meuble de la prose de Flaubert de quelque edelweiss des hauteurs.
Naître à L'Inébriant, qu'on laisse l'ivresse paraître, celle de Mallarmé, qu'on laisse paître les pitres de l'heure charmante, il est difficile de ne pas s'endormir dans la Tchepuka régnante, de ne pas désirer s'enfuir hors de cette contrée noyée sous les concepts hégéliens eux-mêmes immergés dans le béton dialectique d'une concrétude refusant l'audit.
Cayatte a déchiré en mille confetti ses papiers d'identité, à l'encontre de Sartre s'est laissé dissoudre l'Ego à la forge du Shimmer Zéro, joie dragique qui tourne court, Greven dans ses habits de mousseline à crevés l'a récupéré dans le bougé de sa silhouette, place de Grève à Paris, la tête sous l'eau, crosse des bras hors de peau, os en l'air, flou sous un réverbère avec un teint de pierre à fusil presque tombale.
Hier spricht der Feind. Ils font rouvrir les salles de conserve avec la fracture des malles des maçons.
Nous les hommes du Wir Erkennenden, les Inconnus des illustres planches qui habitent sur le palier nietzschéen, de ceux qui savent que l'authenticité ne peut que jaillir de cette incertitude, merveilleuse gifle à la face du confort en vérité, où l'absurdité de la vie est momentanément abolie à tous les étages d'un gaz d'ébriété desservi en continu par l'ascenseur paternoster d'une Babylon Berlin à ventre de Paris déchiré par un couteau de boucher, ou les ciseaux d'un tailleur si plus d'affinité, et permettre un saut (de qualité quantitative, comme le note Private Sartre, le philosophe qui lit et écrit a tendance à prendre du poids intellectuel mais aussi du bide de littérateur à l'estomac, la fameuse masse critique doit alors se fendre au burin, mais elle se doit d'être épaisse dès les commencements, mimant la vie grasse ou sirupeuse des humains se vautrant dans le foin en voie de décomposition de leurs propres altérites, rien que de l'écrire cela donne la chair de poule comme devant un Droog de Germanie perché sur son Mark IV, Totenkopf et buste dépassés de son Panther ou Tiger II peints en orange, improvisant un tir de 75 high velocity ou de 88 pour le plaisir de faire du bris, sinon à quoi bon se modeler une statue intérieure, se donner la peine de vivre ?) au centre d'un espace qui nous transporte face à l'écroulement du temps dont l'élan de la marche reprendrait grâce au tourbillon de nos particules, l'être vêlant dans la recombinaison des essences éteintes, puzzle de chair intact dans le cercle des heures dépensées à Colone en pure смерть.
Encore une fois comme il l'écrit, avec un pinceau dont le galet de poils de castor ou de plumes de casoars ricoche sur la revue de surface des étangs anciens, l'authenticité n'est seulement elle-même que dans la distribution des événements alignés par la guerre plutôt que dans la stabilité bourgeoise (c'est faire fi des hautes relations humaines du temps de paix, les suiveurs de Sartre -- guerriers au petit pied d'un Maoïsme de confort, juteux anticapitalistes nourris au maïs d'état, supplétifs des masses intellectuelles très officiellement accréditées, jeunes apprentis prolos aguerris au spectacle des prouesses de tétras d'amphithéâtre, laissés à batifoler dans leurs enclos Au Label Rouge afin qu'ils gardent un galbe de jambes correct et bienséant à l'international lors des conventions de philosophes-ingénieurs sociaux assis en rang d'oignons sous l'aube purpurine qui bassinait depuis 1949 leur dos de carpes combattantes d'un muet inframince filet de sang noir, car cela s'est toujours sycophanté comme ça -- se souviendront de ce genre de propos, émis presque jusqu'à la fin avant que leur auteur ne se reconnaisse dans le dit de Benny Lévy, les essais de retranscription de sa pensée couchés sur lettres et divulgués par ordinaire courrier pendant sa captivité le rapprochant étrangement, doctrine inversée comme il siéyait chez le jeune Abbé de la révolte pour la révolte, sublimation d'un Paul-Michel Foucault prématuré, d'une certaine voie zéro du bouddhisme de la Terre Pure tel qu'on peut l'étudier au Japon, ne serait-ce qu'un peu).
En attendant Sartre faisait bouillir l'ermite désembourgeoisé frontalement en lui, l'amour ne lui était presque de rien, séduire puis abandonner, what else, Elsie, my love, qu'y-a-t-il de mal à votre sort vous balancer ? Même les elfes font des selfies égoïstes et puis s'en vont, et de toute éternité semblait travaillé par la phobie du pénis dévoré, on peut voir madame de Beauvoir comme l'être féminin qui, par excellence avait ce gnac non commun, ce knack, pour envelopper ses orifices de larges et musclées bandelettes de chair afin d'amadouer son trac, le délarder de sa peur, en témoignerait le cliché volé dans l'entrecuissage d'une porte qui ne se dérobait pas au regard raglan d'un ami américain appartenant au cercle New Yorkais de l'enchanteresse au corps pittoresque, fort plastiquement viandé.
À l'image de Breton lorsqu'il se tenait dans l'embrasure du désir, grand amateur du sexe des femmes, sans jamais éprouver l'envie d'en décoder les clés de la capiteuse âcreté digitale, Sartre préférait en régler lui-même le minutage de la partition, sélectionner le rythme de ses battements muets au métronome de sa sensibilité, quitte à demeurer sevré à vie des préconcepts secrets de ses sauvages lacis.
Pourtant l'un comme l'autre, en convinrent un jour les geôliers parfumeurs de la critique du réalisme supersocialiste, furent d'incontestables grands nés.

jeudi 25 janvier 2018

Dog me



🃟♗

Чрезвычайно неровный слог. Тотчас видно, что не человек писал. Начнет так, как следует, а кончит собачиною. Посмотрим-ка еще в одно письмецо. Что-то длинновато. Гм! и числа не выставлено. 
Instable syllabaire oral digne d'un phraséologue sans chaire de pis-aller, les nerfs à vif, vilement timbrée, en manque d'écholalie sœur, de rythme articulatoire, de lettres, de ton, d'accents, l'onde liquide salivaire léchant ses play-on-words, sans chaise au-dessus du vide de la vie, logs ébréchés, fuitant comme à Gergovie, ou mieux Soissons, brisés sur la tête d'un Néron de Chinon par l'un de nos Paléologue. 
Le vide vous dis-je, toute châsse soulevée, aucune trace de la Croix, et tout d'abord qui sont ces nouveaux jeunes évêques porteurs de t-shirts à l'effigie du Che, éternel Commentariat à pisser-copie de scopie comme vache haruspice dotée de peu de pouvoir de contraste. 
Natchniet tak, kak slidouïet, a kontchit sabatchinaiou. 
Passons en revue les zélées marionnettes néo-fouriéristes de La Mettrie d'écriture automatique sur les beaux blogs encore une fois si vous le voulez, le Tchin est une fausse valeur et le Pochlos't a l'administration triste comme un vin jaune de trop connaître de la paperasse le fourbi, maudits, ils n'ont plus maintenant qu'à bien se ternir à califourchon sur les bécanes des bancs d'essai, I don't know, nié znaiou, pravda, sains d'âmes mortes et d'esprit de corps mais pas autant que mes automates atones en toute fin d'analyse, mes barbouzes de Lino dont les traits reprennent ceux de ma tronche de moujik, leurs faux-nez germains habiles comme des mains, et leurs trois kilos de morve solide par chaque doigt massée dans la cale des narines, c'est tout à fait bateau de le dire. 
Hmm ! qu'est-ce qu'a chu-là, aucune vista ce tresseur de vers en vannerie, sûr qu'il dut truffer son agenda d'antidates par centaines d'entrées, le sinistre empaffé de philosophe cynique.


9 novembre 2019.
Cela aurait pu clamser comme ça, gicler de tout côté poignées coupées comme hors d'un Sac de Rome, ville que j'aime, cité que de toutes mes forces j'hume. Point du jour du tout, le goût du tout à la nuit. Coucher de mon seul œil commun nez esseulé. Étau de silence fiction. Rue Jules-Verne, pensant naïf naviguer en aval du XVIe, je suis allé au département-store acheter un livre de beurre (ils se contenteront d'un volume de 250 gr. pour se finir) qu'on m'avait dit de ramener, tel un simple nautile des sous-sols de la scène, histoire de huiler les parties et alinéas de la prorogation du contrat d'un tournage à l'Alga Samuelson ou à la Pana 70 dans un vaste garni célibataire borgne munis de rideaux crevés comme un ballon flasque, de les débarrasser de leurs levures trop peu chimériques ou livresques, l'hôtesse de caisse au beau sourire de libraire a fait mine de ne pas remarquer mon nez rivé sur le cache cœur à minces feuilles croisées que plaque un col saumon sur sa poitrine, dernier dehors j'eus beau examiner et vérifier à nouveau l'adresse sur le coupon, ticket de caresse dans la transparence des petits points noirs d'un soleil dont le gonflement déboutonne la brume de l'hiver et sa vapeur saturante dans les bulles des remous qui signalent le triomphe de sa cavitation magistrale, décrypter pour la troisième fois les numéros sous le tampon faisant foi, j'étais bien dans le XIe arrondissement alors que selon la carte, grossen Irrtum, grossière errance, je devrais être à passer sensiblement entre les piles du pont de Bir-Hacheim (avec un 'ch', comme aiment à le prononcer chuintant les survivants du jeu d'évasion, escape game élaboré en 1942 dans la pierraille du désert), pont aux âmes dont j'avais en poche la clé du pesage cédée contre quelques kilos de légumes bio par un sous-chef de l'Octroi, la guerre des Douanes n'avait plus lieu d'être, la suite commanda que je me déprenne de mon animalité pré-nasale, heureux à l'intérieur de n'avoir pas eu à déchiffrer un jeu de mot féroce mais facile à la barbe de mon nom coagulé sur l'enseigne postiche de celui de l'entreprise Google, subdivision des Maps, Deuxième Bureau à gauche vers l'hélice du secours incendie, momentanément tiré hors de cette mouscaille, je rentrai dans le fond de la gueule ma lichette tombante aimantée par les odeurs de saloir et poursuivis ma course sur le 'trouttwoir', trotte, trotte, c'est cela doux cheval d'Onegin, tagada trott' trott', téléphone Trotta, arabophone Maison, drôle de pavement parisien prononcé, dit, avec un accent yiddish avidement slavisé (comme au jour de la sortie de son film "Voyages", l'ex-directeur conseiller aulique avec grade de Lieutenant-Colonel de réserve des procédures de Tire Ta Langue, Anton Antonovitch Apéro, somma ce pauvre Emmanuel Finkiel, très embarrassé, de le prendre un instant au débotté, afin de faire rire la galerie du Ministère de la Radiodiffusion, pour quelle autre raison put-il faire cette inopportune proposition, exiger de lui cette formalité biscornue qui étonna même ses supérieurs ? Aah, d'accord, avec le recul je crois commencer à comprendre niemnogo bolché... Rétrospective canaillerie de la pensée d'escalier), justement il n'y a personne sous le colimaçon, no nikogo, veni, window, vecchi, vaque le Dieu-monde à la révocation de son vacuum, personne à la fenêtre. Après la collation vidai l'étrier dans la cuisine, rinçai l'évier, dans la même séquence restai allongé sur le lit à lire Boileau, à cracher sur les minuscules orignaux du plafond, puis dépliai avec l'agilité d'un acrobate les jambes majuscules de cloportes gros comme des chevaux rétractés sous leur carapace, presque tout l'après midi. Dehors, en-bas, il n'y avait plus de place pour se garer, Uma, notre grande inspiratrice, s'est encore accidenté les genoux dans le pincement du contrechamp d'un créneau de cinéma, il faudrait lui passer un peu de baume de venin de membre haut d'un mamba reproducteur sur le saillant de ses kystes poplités et frictionner ses rotules déplacées de la rue Lepic à l'avenue Le Play, guère plus, dans un nuage de miettes de cartilage, une noisette seule pétrie au centre de la paume pour en exprimer une subliminale goutte livide suffit d'ordinaire à la sauver d'autres frais biomimétiques chers aux caprinés émissaires dont les pattes furent brisées. Que l'on aille quérir sable, son, paillasse, sciure et sabre au cas où. Kak dyla ? Nous entendrions Maria pleurer les lames de son corps, effondré, aplati dans les orges de l'invisible matelas, tous les soirs jusqu'à minuit, son mort pâle, raver mondain sans sommeil ni sommier, avaleur de blattes réfugiées sous les cadres ébènes de tableaux macabres, couleuvrine idole d'âme américaine, étrange cas de mister Paul the backdoor man, toujours une balle en gorge à l'endroit de la pomme, fascinant anthracite personnage de baron au macintosh camusien détrempé par le vent dérivé des élevages de poussière, pas encore carencé en indispensables vitamines K, attendant Gadda à siroter son latte du Starbucks d'à-côté, serait en permanence prêt à la relancer dans sa sortie de bains, salle d'eau gerbeuse embuée par la transpiration de la sève des dahlias roses et des orchidées vertes récemment dépotées et mises la bride sur le cou, réunies en bosquets sauvages comme bardanes enroulées, carreau plein semé des déjections d'un très ancien substrat pourrissant par les racines mortes noyées ou étranglées dans les restes de cheveux des anges lares les bras saignés de fibres de coco, salle douchée par le désir en embuscade, que fait le Ministère Hymen, que disent les prêtres du culte de la louve de la Mèresona, Bibi & Liv, jumelles des miroirs ébrasés, où étiez-vous couchées dans cet académique appartement aux mœurs nouvelles, masques percés à la fente des yeux lacérés dans les lacets des antiques moulages de cire d'une perdition capitale, que fit le Parquet devant ce manque de mobilier ? De quelle abjection fut-il soulevé devant le spectacle d'une langue en position apicale que les vibrations semblaient déserter ? Itératif et sinusal dussé-je en mal mourir, je portai le cornet nasal à mon oreille, l'ultime madame la marquise del Tango, Caroline de Breillat, se dégusterait-elle encore une colonne d'Alexandre enfoncée entre les reins sans plus de signes avant-coureurs que cela ? Propos de table du jouir, écarte-figues de râble de jeu, si par raccroc perfidie se donna romance de mouvement des boyaux, perdona. Les architectes des verrières aérobies intra-muros de Sankt-Peterbourg ne sont presque plus jamais italiens mais rustres au vernis cloqué davantage pour l'heure Deburau. Lubrifiés par la livre de peur qui trônait par terre au pied du guéridon, mimes réduits aux acquêts d'une absence de pucier, les couloirs et lobbies inanes et nus se voilent de la fumée du néant, lys de roture, nous demanderons clémence pour la pucelle qui par héritage dort dedans, en cette docte assemblée n'y-a-t-il point de faiseurs de hongres amaigris presque jamais vus couverts des peaux du costume d'Adam ?
(Pourquoi ne racontes-tu pas les fraternelles délibérations dont tu fus le témoin entre les autorités du Cinéma Français et les représentants du Ministère de la Culture Pulp de la ville de Brasilia ? Cela serait de jure plus intéressant pour les théoriques lecteurs, sinon beaucoup plus vivant.
__Ta bouche, mon nez. Que le Diable t'abrite ou m'emporte.)


Ce jour 86ème de fébroué,
complètement martobré,
entre dernier denier
de son du jour et noces de nuit payées
en espèces de notes
de fétus de paille chues d'on ne sait d'où.
Ce rêve de Pierre. 
Insensé. 
Renversement rocheux sous les éternels vautours de l'Île de La Séparade, les marranes autochtones, Feodor, Aliocha, qui construisaient les shadows des Falachas en Espagne furent engloutis dans les frondaisons de leurs propres icebergs des marais par les Peuples de la Mer, le Khthôn n'est plus que ce qu'il voulait bien laisser à la garde des fonctionnaires raides amoureux frères Farinelli en faction devant la margelle du puits de l'ancienne source des cantiques des calanques aux gammes suraigues de calcaires interdits. Thalassa tchassa na tchassИтак. Deux cafés, un épongement consonantique, et l'omission des tanins des voyelles du thé noir des catacombes au fond du samovar, s'il vous plaît (sans pot d'eau chaude, massiva bolchoï, merciless spasms du boire déjà beaucoup). De Holm à Mostar, les édiles municipaux et régionaux émirent les fluides desquels naissent à tirs tendus à présent leurs Revizors intimes, dont le génie littéraire se propage et se diffuse dans des livres de comptes ouverts à tout Romain, ourdis et oublis.
Vous prisez le tabac anglais ? Les fins nez de France riverains de la perspective lavallière du boulevard Ney vont encore éternuer, vous aurez remarqué que ses écrivains portent tous le chèche et le tagelmust de nos jours à la manière du Peer Gynt des Hauts-Quartiers dont ils finirent par avoir la peau.
Les filles de ce pays de bistrots-librairies ouvrirent à qui mieux-mieux des Procope littéraux qu'elles baptisèrent à la chaîne @MyLittlePiter -- cafés sans expressions particulières où trépassait dans de la vaisselle fleurie de dix mille bouchons de carafes toute une nasse de petites boissons -- dans lesquels les Humanités, endolories par le battage froid à l'instigation des Weights and Measures de la société des géants des lettres, se réchauffèrent de façon courtoise un peu les moignons des mains, en grande partie monnaie de la pièce de leur transfert corporel en nez rouges, dont les moufles regorgent de flocons particulaires nés de la neige du protocole des visages d'Hoffman & Schiller pour discrètement dire la vérité, vous vous souvenez de la Seine mise à la disposition du delta de la Nouvelle Néva de ces jeunes cavalières du bon groin alors que celui-ci débordait du frac à la mâle embouchure au saut du lit, qu'elles étaient belles et bien peintes pour les amours mortes mains crispées sur l'épée ces filles de Décembristes rengainés tous devenus ministres sous le binôme du divin Divan Bicêtre par-delà les liens des remparts contre le mal collant ensemble les cloisons nasales des deux lords péterbourgeois aux moustaches relevées sur des traces de lèpre que les grands électeurs décidèrent d'appeler 'Lounine' et 'Pétine'.
Fidèles parmi les Infidèles, guerrières accomplies des Fidjis de la Zemble, arcades du nez droites, à l'Heinrich Heine, ou bien fondues dans les murailles du monastère d'Arkadi lorsqu'elles firent sacrifice de leur nid douillet plutôt que de balancer par la fenêtre l'énergique higoumène Gabriel comme un vulgaire mort américain retroussé de Tahiti en transit sexuel à Paris, trompette bouchée ou nez rentré, disparu, tel qu'on ne l'aperçoit plus à la précieuse face des pêcheuses du peuple Bajau de Malaisie -- profil nomade mangé du dedans par les effets de l'ivresse des profondeurs, pupilles tuméfiées, évent carafés entre deux vins de mer, l'impact du non respect de ses paliers, le choc de l'impossible recours à la suture paisible du souffle magiquement rituel flottant au gré du mince fil de vie qui pend à la surface --, nez sous apnée qui faisait scintiller le pelage hauturier de la panthère au soupir océan, tension frontière décousue, décompression narguant le ciel de sa translucide aiguille nautique secrètement adorée de tous les êtres à nageoires, nez de Mavra, de Sofia, pas des moitiés de Medji, sachant écrire, des femmes avec de vraies entrailles à l'intérieur, qui délivrèrent Vissarion Bielinski -- andouille de premier choix ayant décrété jadis un peu vite du haut de son criticiste mandat Gogol chantre du Réalisme pré-Socialiste (idée qui devint immuable canon esthétique de la bureaucratie éditoriale de l'URSS pendant toute la durée de sa longue vie, notamment lors de la période dite de Stagnation, monstrueux empilements en réalité de décades décennales à la pesante malemort, Lost Years augmentées, où la malle-poste de la poésie passait tous les trente-six du mois, comme l'on pouvait s'en douter à moins de cinq micromètres de la queue d'aronde d'une liaison en bois cruellement facile, si facticement tactile à force d'avoir littéralement le nez dessus) --, de sa gangue de prisonnier des étiquettes toutes faites, à coups de pompes dans le derrière, sans attenter au radical fondement de sa vie car lui aussi fut en dernier ressort par elles sauvé et put boire un peu plus tard du thé matcha encore chaud, séant vissé sur une bassine à décoction d'orties de température douceâtre, afin qu'il ne se consumât pas sur place comme un havane abandonné de son propriétaire probablement dévoré lui-même par son Husky dans la bourrasque polaire.
Elles qui, avant de les rosser, tinrent à distance d'une identique façon à coups de Pépécha, indéfinissable roteuse militaire survivante d'une invention sublime due au camarade Chpaguine, dans les jantes et pneumatiques de leur Citroën, les huissiers d'Ernest Flammarion qui, en vertu de l'ordonnance d'un certain comte barine du nom de Houellebecq, caressèrent, vous ne rêvez pas, pendant un court instant de folie pure qui n'accable que les Français de cette louche contrée des rouches et des roseaux d'implantations immuablement centripètes, dont la légende noir charbon est d'ailleurs intacte dans les chaumières et les souterrains infra-fluviaux de la plaine de Smolensk à Vilnius, le principe de soumettre une lettre de cachet en nez propre à l'auteur de la fin de la présente entrée du 86ème jour -- que vous êtes en train de lire traduite en entier, une première, dont vous pourriez à bon droit vous réjouir, à moins que je ne commette une faute de trajectoire ou de date -- pour pugilat par anticipation et Pélagisme aggravé.
Seul dans sa mémoire cachée Monsieur Nez avait encore un discours sensé.
Il priait dans la Cathédrale Notre-Dame-de-Kazan, (où il neige ce soir, aussi ne neige-t-il pas qu'à Paris) un genou à terre, après avoir bourré de caramels en or les troncs et coffrets du transept et des allées afin que les popes puissent établir un jour proche cette station sur la Lune dont ses organes condisciples de l'Eglise amie et lui rêvaient depuis de longues années. N'oubliez pas d'emporter avec vous vos cimeterres. Vos nénufars.



J'ai paumé mon agenda.
N'étant otage ni de la date ni du mois
je ne me fais pas de bile.
Boulot, métro, dodo, était-ce l'oeuvre du Diable
tôt au zénith et au taquet déjà ?
Les grandes femmes des cercles littéraires possédant des chiens sont souvent plus généreuses dans l'amour, elles laissent se distribuer les flux érotiques des sabots aux garrots de l'étalon qu'elles invitent au galop de la broad hébétude, elles les montent puis s'ébrouent de multiples écrits, font s'envoler feuilles et billets fortuits ou non dans la roue du blé cyan, les grandes femmes de l'écriture qui bénéficient de la compagnie des chats ont une tessiture au champ d'honneur de l'orgasme peut-être un peu plus restreinte d'usage ou à dessin, elles simulent se défaire de leurs habitudes et ne s'abandonnent qu'à contre-fleur au stimulus de la puissance émule de leur nouveau félin, philosophes du jeu, sirènes des mots roux de la lumière bleue mosaïquée depuis le brouillard des lamelles et bâtonnets de la peinture de Répine, elles giboient dans les chiasmes des pixels aux volumineuses phéromones immaculées, et les petits animaux humains hommes Hanuman d'Eisenstein, et les chars à voix d'espèces hominines modestement masculines de Bruno Dumont, donnent de la voile au grand vent de cristal, franchis ou non les dams de leurs rétines. Les grandes dames qui choisirent de faire le deuil de l'animal domestique, si l'on exclut la passion pour les perruches ondulées, sont des déesses nues dansant dans les espaces de silence entre deux ébrouements de leurs caravanes.


Les dettes mariées à la France
et à la Russie
discutées
 puis mises à nu
par leurs représentants
à l'Assemblée Nationale
et à la Diète Sénatoriale,
même

vendredi 5 janvier 2018

Une Plume de poix







Vents et plafond las. Couvert. 
○ Northernly winds. Boreas. 
The Writer's personal meteorology never gives a pass, rarely prescribes the cloud treatment that suits the bandwidth of his spirits best, frequently desinvites the blank screen improver.
○ Le Doge des plumes se lance sur les rémiges atlantiques de ses vaisseaux de ligne, déverse à la proue de leurs courses les éclaircies de paragoges démâtées dès misaine sur la hampe, qui sombrent en houles le tract linéaire calé sous ses tectrices, puis vont saper l'empennage d'un gouvernail débiteur éternel binaire du nuagique sillage de sa galéace.
○ Von seiner inneren Maas de mots jusqu'au bout du bulletin de son Niémen chargé de phrases, the big white, his lodestar, polar bear, beacon of the far reaches, mediates, acts as a director of the climatic scenes peculiar to its secretive weatherlore. The Writer's finest hour is hers. L'onde de glace de la jouissance du phénomène éminent, sa trace féminine sur le pack. Leid Macht Auch Lachen. Le plaisir du carnet blanc qu'il dit charnière entre le courant de l'esprit corporifié par le froid et l'aura de chaleur dispensée par les orateurs de la chair. The one of no known forebears nor heirs, the great silver in unison, la Grande Aire qui toujours croît. And always puts him under the Yellow Knife of snow tempests from Vancouver.  
Haut Canada profond. Songes congelés par un long abandon du rejet du séjour de soi-même au Klondike, quadripoint débridé d'un lâcher de desserte du rêve de prendre congé du Labrador, un platisphère à blanc vers le déni du trépas, cela a maugréé comme ça, beaucoup trop de pas chassés sur le trait plat, pontifex au-non-change de la page luxée. Tout le monde n'a pas la malchance d'être Paul Auster. (Non pas) Trois fois hélas. 


In Order To Get Started
He Went To Live On Crow Island
Shot Himself And Then Turned
Into A Bird

  
L’Amour de l’écrit est un carême parfait.
Pas de passé simple, une brisure pure.
L'urne d'une passance, un plus que passim, nulle pâture en propre, une brisance, 
un verbe à mime.
Un Zéro.
(Magnifiquement studieux, scénique, comme pour solde de toute soudure, un testament au brame près.)
A Mitziyeh, a mazel, a wonder, an enlargement, la rémanence d'une merveille
Have it ghosted
foil breiter, far at the end of the tether, like some broader body's Buildung, no ballpoint à l'abri de la brume, une décontexture, la substance d'une tessiture déposée par la graisse du givre, l'énactance de la présure d'un enzyme végétant jusque-là, dans la bourrasque un arbre à features qui aurait gelé, réoublie que tu faillis faillir pour le meilleur, bail fatter, frasques d'élan, moose qui halète, cerf élaphe fumant, Diogène de cinéma naseaux pris dans la crémation du jardin délaissé par Théophraste, sois gros de toi, réflexif jusqu'au portail des aboulies, foule le bord de la plage de tes échouages, be beached better, run aground again.
Ne fais pas le job les mains dans la baratte à bascule, où s'usine de nos jours le beurre immémorial, comme un voleur dans la Maison vide du Ynglish, immense onglet, qui parodie la paucité des mots, la pauvreté de style, tout en prenant garde de piquer çà et là ce précieux terme rare, auquel tu ne tiens même pas, ne t’amuse plus à faire le quatrefoil de ton trilobe sur le parapet du Paperlapapp de ton paraclet de mariole, si tu n’as pas à cinquante ans enterré l'astrolabe de Jacques Cartier comme ton chronique placenta sous la Colonne Vendôme, c’est que tu as raté le passage du Saint-Laurent pour y frotter au blanc les atomes liquides des aiguilles qui indiquaient l’heure au front de ton nord-ouest.
Rongée par les rayons cosmiques, bouffée par les protons solaires, l'astérité de ton étoile n'est que caster sugar.
Tu t'es à nouveau réfugié au centre de ton étourdissement d’ivoire, que ton cerveau ferme à double jour ou crochète au harpon selon le moment de débâcle propice au déchaînement esthète du nocturne hivernage, pour ta gloire d’écrire loin du sipour pompier, on dirait que cela te coûte un bras de côté, dans la salle de gare du roman aux draps perdus, de quitter le canon de The Road To Noveldom.
Rappelle-moi quatre fois Ishmael.
Tu étais au chaud dans ton scriptorium de Brooklyn, tu notais rigoureusement chaque détail des sentences que versait l'aqueduc de Rosedale pour le compte des embâcles nunavummiut au Passage Kennedy, enfin tu ne sentais plus la caresse bohème dans le sens de la moelle, acosmie sensible, de tes amis de la rue Descartes, ton art avait cette grâce des anciens tireurs de tourbillons de poussière sur Mars, ces dust-Devils, rats d’oubliothèque, indécouvrables à l'œil nu pour un parisien de la closerie.
Tu ne prendras jamais Hayek pour écoper les phrases de ton flot de frénésie thoroughgoing dans ton kayak quadrangulé sur le pouce, habillé de la pelleterie d'un unique opossum, ne pense pas pour cela que John Maynard renflouera les corps de personnages carrés qui n’ont que la peau de tes dialogues sur les os, diacritiquement opposés, et les doigts empreints de la graisse de ton écriture étirable à merci, pour ne pas glisser hors l’hiloire de tes chapitres à larges épissures.
Moorish or Boorish, tu trouveras toujours un universitaire raplapla pour te chanter sa vieille antienne de la publication nécessaire, académiquement contrainte.
Laisse-le pérorer, file vers le rift incandescent, si tu dois raconter fais-le à la Mrabet, fais sortir de la cage de ton moi le moineau noir du temps du rêve tangerin.
Deviens plume orale, certainement pas ramage de ces activistes de cauchemar par milliers, Guerriers de Justice Sociale expéditive, c'est à la portée du premier inoffensif d'insulter Trump, si tu regardes ce que l'on a fait du mouvement du Docteur King, si tu observes chez les Black Lives Matter la mémoire évaporée, la suppression de l'héritage, du rabbin Prinz.
Toi qui avais ce talent merveilleux pour joindre, liens de hauts brins d'herbe biseaux coupants à leurs poignets, le familier et l'Alien dans tes récits du Château de la Haute Pomme...
Where art thou sur le radar du syndrome de Stockholm ? Tu parais te rattraper aux branches de Fred Exley en évoquant Willy Mays. Willy Mays ? Autant dire que les gens du Nobel eurent le nez creux lorsqu'ils singularisèrent Bob Dylan. 
Sommeil clos des epochès, tolère blanches les pages de ton roman de serf, silences à l'unisson.
Fonds vers ton Burundi béant, varègue des hévéas au nord de leurs saignées.
Ta triple logique new yorkaise se tenait belle dans le couloir aux Léviathans, sur la banquette morcelée de la salle d'attente face à ton studio elle cachait bien son âme de tétralogie aux carrefours des nœuds de son squelette, entre les fanons de sa presque dentition, tous levains quatre fois reposés.
C’était l’époque opalescente où tu ne pelotais pas la Vénus DeLillo, ou tu frôlais le génie de Malamud (dont maintenant tu voles le Dostoïevski chéri), et prônais l’habile esquimautage dans les eaux vives du fleuve Hudson commandées par Auchincloss et Tom Wolfe.
Aujourd’hui tu te ménages quatre Ferguson au feu, tu voudrais te réfléchir Rembrandt dans les fenêtres de Matisse, mais le cadre semble ployer vers l’intérieur de la chambre, pivoter vers ton nuage qui s'écrit encore comme un visage, et ne montrer que toi en train de se mirer parèdre calligraphe de l'invisible ponctuation des pollens de la météo d'hier. Who wants to read -- or rescribe with -- yesterday's feathers ? No bodies naked in the fur trade.
Les Fils de Fergus sacrifient au don du son, affairés oxymorons dans l'oubli mauve de soi les quatre fils se décantent dans la pâte de la Cité de Verre, comme des hases rares, ils décampent dans le grand blanc de la neige noircie par des lignes et des lignes d’un vain hameçonnage.
Les romanciers du Nebel Aujourd’hui sont-ils transis sur place par la hantise chimérique dramatiquement maîtrisée de Cormac McCarthy dans son dernier roman aux personnages sans patronymes (Dusty Rhodes a l’air de faire office de mannequin que le Dieu de l’histoire jette comme une viande morte dans les accidents des jeux de noms) ? N’allez vas pas vous suicider pour autant, peuples fiers du Roman en train de se sécréter, de se duveter, auteurs enchambrés, bardes aux ébarbures, si vous devez écrire à tout prix pour vous sauver la mise à défaut de la vie, Pourquoi Pas ? sera donc le nom de votre canot de secours dans l'autophage poudrerie de votre crise destinale, aux quatre sens du vent blanc engourdie, sans aucun visuel sur la banquise d'un plausible cinquième orientement.
Sur la route faudra-t-il de bon gré se changer en oiseau pour dériver le naissant influx au-delà du shunt des deux courants sanguins, poils et plumes, en soi, pour être en mesure d'errer selon la bonne portance entre le pinceau du Grand Lac Aux Esclaves et l'encrier de l’Île de Crowland.
À la levée d'Offa, nobles scribes merciens, grands lombards nidifuges, vos saints aînés aviaires déjà le savaient. (tapé sur Instagram en décembre 2017)





lundi 18 décembre 2017

L'Art Laïque du Haïku




 
lipogramme en eau klippée, faillée
、、、、、



Un Requiem en sillon de Talbert tellement humain 
李白, blanc comme un linge de limbes enjambés
à la baille  
Locked in sloche
Ah 
Armée de bougres de ballots qui jurent vous avoir vu tomber à Saint-Malo d'un bateau, complètement schlass, en brosse dans le brouillard, drossé dessous le Grand-Bé  
Y'aura-t-il beau monde de la neige au balcon ? 
Wunderding, Erde von den freudetrunkenen, dem Garten Eden 
Éros lider maxime à l'eau 
384 400 km de doigts à s'essuyer l'index sur l'anus de la lune
cherchant peut-être à tout le moins simplement la palper, (Do-Gooders, macht das Laune !)
à l'endroit annexé-même où Ennius planta ses totems de tétragrammes in toto  
  
Longueur d'onde de la cloche des sources jaunes  
Une Entrée vers la Saison douce des crapauds  
🌘 
Et nous, nous, toi et moi, juste à regarder babas le retour de sa lumière pointée sur notre foie 
Alors Lĭ Bó ou peut-être Matsuo Bashô
L'Antifer qui s'imbibe de la douleur de La Manche mulet cabot immobile dans la bouche de la mer du Nord 
Nautophage Mozart absolu de la mémoire de l'ọ  
Ils ont flingué à bout portant le sacré de la grisaille du spleen, de la buée de la rêverie mentale, franchies au seuil de l'épreuve qui élève, élabore
Ewige Freude 
Et la grande étreinte du détroit de   
🌊 
Hôyô
Trop de dos de 'de', d'articles portatifs du malheur à manquer d'épicéne en eux 
Fremen-humains, masques de phrêne, scholie qui fait masse, féminence de l'annale, école du presque frusquin de la sainte grammaire disruptive du lendemain, même apparaissance de son sirop digital, épeautre fané l'épi fait main de son grain à la boutonnière, Duras du reste l'a dit depuis la Verrerie d'en bas, non l'eau ne s'est pas brisée (belle image du glin-glin), les gouttelettes d'eaux en fusion de Fourmies ou d'Albi, Nancy, couraient comme des ouvrières devant les soldats à l'intérieur de la canne et se fichaient sur la boudine, à Trouville le souffle de l'eau ne s'exhale ni ne se fend, la baie est à mire perdue, sa cire très fine fait surrection voile évent, s'appuie sur les hauts fonds de l'arrière-abîme par leur brimbale, chair de houle à la surface, sursel de mizu no oto ne bavait rien de la laisse à la cive, le silence de l'air qui passe dans l'échange dermique,
Ya
Denn alles Fleish
Sure seizure thing
Pâte à parangon n'a paraison, veines de cloques verrées à l'émeri, friction de flore à l'urne Ming
Dans le soufflage de la Douleur du Faune en couronne
Et les tabous du poids de la rime
Gleichschaltung de Frosch l'Ermite dont le silence des crimes oint tout. 
 
Lignes de mer du Ministère Homère.  
Le sable abreuve le sel du vin des vaisseaux Vikings.  
Amphores démolies à l'estran, mains sur les restes de grains d'un Vinland qui s'est dépouillé de ses traits norrois à l'anse du Yi Jing.  
Suites de signes du Finistère hellène,
Finn arôme du javelot de la neige sur les ailes des silènes.
Romaioi du Yunnan, forêts évanouies aux temps des orages oranges emportés d'autan, vessies de moutons brûlées, rênes étales sur la plage, os, peaux, vents caravelles d'artères séchées, sondage clandestin des reins de la Manche de Chine des naufragés, Rois, Basileis et Kings.
Histoires de mer d'un Gibbon en hiver. 


Here to my mother